Skaði gick. Hela vägen från Þrymheimr, hennes fars berg, gick hon utan att stanna, i full rustning, hjälm och brynja och sköld och yxan över axeln och flätan hårt knuten i nacken så att ingen jävel kunde greppa den. Hon gick genom snö och skog och ner i dalen och genom dalen och uppför sluttningen mot Asgård, och varje steg var hårt och varje steg var hennes fars namn och varje steg var ilska.
Þjazi var död. Hennes far. Gudarna hade bränt honom på murarna och dödat honom medan hans fjädrar fortfarande glödde, och det spelade ingen roll att han hade stulit Idunn och hennes äpplen, det spelade ingen roll att Loki hade lurat honom, det spelade ingen roll att gudarna hade rätt att försvara sig. Hennes far var död. Rätt och fel är ord för folk som sitter vid eldar och diskuterar. Skaði gick inte till en eld. Hon gick till en port.
Hon sparkade in den. Trä splittrades. Gångjärn skrek. Gudarna tittade upp från sina tallrikar. Tor reste sig. Oden lade handen på Tors arm.
"Jag vill ha kompensation," sa Skaði. "Ni dödade min far. Jag har rätt att ta blod. Ge mig en anledning att inte göra det." Yxan ner i golvet. Bladet sjönk in i träet.
Oden reste sig. "Tre ting," sa han. "Du får välja en make bland gudarna. Men du får bara se deras fötter."
Fötter. Hennes far var död, och de ville att hon skulle titta på fötter.
"För det andra ska vi få dig att skratta. Och för det tredje ska jag hedra din far." Skaði stod med händerna runt yxskaftet och kände hur ilskan brände i bröstkorgen och visste att det inte räckte till blod, inte nu, inte mot alla, och hon nickade. Det var inte samtycke. Det var taktik.
De hängde upp ett skynke. Tolv par fötter stack ut under tyget. Skaði gick längs raden och tittade ner och kände förödmjukelsen ligga som grus i munnen. Tors fötter: breda, leriga, svarta naglar. Frejs: smala och välskötta. Lokis: nervösa, tårna rörde sig hela tiden. Heimdalls: jord och gräs. Brages: liktornar.
Och så ett par. Rena. Ljusa naglar. Mjuk hud, raka tår. Fötter som aldrig stått i lera. Baldr. Naturligtvis Baldr. "De här," sa hon.
Skynket föll. Bakom fötterna stod Njörðr. Havsguden. Äldre, med sjövatten i skägget och salt i varje por. Han log mot henne med det vänliga, ärliga leendet hos en man som tycker att det mesta är ganska bra. Han luktade fisk. Inte en antydan. Han luktade fisk som en fiskmarknad en varm dag.
Sedan skrattet. Gudarna skulle få henne att skratta, och Skaði hade bestämt sig för att inte skratta om de så satte eld på sig själva. Frej berättade ett skämt. Ingenting. Brage sjöng. Ingenting. Tor lyfte saker. Ingenting.
Då kom Loki med en get. Han knöt ett rep mellan sina egna testiklar och getens skägg. Geten stirrade. Loki stirrade. Geten backade. Repet sträcktes. Loki skrek. Geten drog och Loki drog tillbaka och hans ansikte var vitt och geten bräkte och ryckte och Loki halkade och föll och skrek högre och geten fortsatte dra.
Skaði pressade ihop läpparna. Bet sig i kinden. Vände bort blicken. Det hjälpte inte. Loki låg på golvet med repet spänt mellan hans pung och en rasande get, och det var för mycket, och skrattet bröt igenom mot hennes vilja som vatten genom en spricka, och hon hatade sig för det.
Oden tog fram Þjazis ögon. Han hade sparat dem. Två mörka, glasiga klot. Han höll dem i handen, och sedan kastade han dem uppåt, högt, högre än Asgårds murar, uppåt i mörkret, och de fastnade på himlen som två stjärnor.
Skaði tittade upp. Hennes fars ögon stirrade ner på henne. Kalla och avlägsna och döda och på himlen för evigt. Och hon visste inte om det var vackert eller grymt, och det var båda.
Bröllopet var kort. Njörðr log. Skaði log inte. De drack mjöd och åt fisk, och sedan låg Skaði bredvid en man som luktade salt och tång och som snarkade med havets rytm, och hon låg vaken och stirrade i taket.
De försökte. Nio nätter i hennes berg. Njörðr låg vaken och lyssnade på vargarna och pressade kudden mot öronen och svettades. "Jag kan inte sova," sa han varje morgon. "Vargarna." Nio nätter vid hans hav. Skaði låg vaken och lyssnade på måsarna, skarpa och metalliska och idiotiska, hela natten. "Jag kan inte sova," sa hon varje morgon. "Fåglarna."
De gav upp. Inte med bråk. Inte med ord. De bara slutade försöka. Njörðr gick till sitt hav. Skaði gick till sina berg.
Hon gick samma väg hem. Stövlarna desamma. Stegen desamma. Flätan hård i nacken. Skillnaden var att hon hade kommit med en yxa och ilska och gick hem med två stjärnor på himlen. Hennes fars ögon följde henne hela vägen, genom skogen, uppför sluttningen, in i snön.
Skaði stängde dörren till Þrymheimr. Vargarna ylade utanför. Hon stod vid fönstret och tittade upp. Stjärnorna tittade ner. Hon sa ingenting.